Das Lied das Sylvana umgab war aus dem Gleichgewicht.
Sie hatte sich zurück gezogen, ließ seit gut zwei Tagen niemanden an sich heran. Die Tür zu ihren Räumen strahlte eine Wärme ab, dass jene die der Dunkelsicht mächtig waren einen Bogen darum machten oder ihr Gesicht abwandten.
Einzig und allein wenn es Pflichten zu erfüllen gab, trat sie in Erscheinung und war dann für jeden so unerreichbar, dass sie selbst kaltherzigen Drowpriesterinnen in nichts nach stand. Ihre Miene war versteinert, Emotionen verborgen hinter einer glühenden Mauer aus brennendem Fels.
Das sie sich noch immer hier unten aufhielt hatte einen guten Grund. Sie war hier Terra nahe, so nahe, dass das Feuer in ihrem Inneren nicht gänzlich die Oberhand gewann. Hier war sie umgeben von jenen Dingen die ihren Fels geformt hatten.
Überall war Dunkelheit. Und jene griff mit vehementer Grausamkeit nach ihrem Herzen. Man hatte sie geopfert, verkauft und verraten. Es war blanke Ironie...
Vorn hatte einmal zu ihr gesagt "Wer mit Dämonen tanzt wird eines Tages selbst einer sein."
Aber im Grunde waren es jene die diesen Tanz nur vom Hören-Sagen kannten die noch so viel dämonischer geworden waren.
Soviel Falschheit floss durch die Fäden ihrer Magie, dass sie den Zustand schmerzfrei zu sein nicht mehr zu kennen glaubte. Lügen vergifteten sie und es waren nicht mal ihre eigenen. Seit beinahe zwei Stunden stand sie reglos in der Mitte ihres Raumes, mit den Händen auf der glatten leicht spiegelnden Tischplatte aus Stein abgestützt, und starrte ins Nichts.
Sie hörte das leise Flüstern in ihrem Kopf, spürte die blauen Flammen die sich durch ihre Seele fraßen und konzentrierte sich auf den physischen Schmerz, damit ihre Gefühle ihren Verstand nicht benebelten.
Verrat...
Wenn ein Konfessor etwas nicht dulden konnte, dann war es Verrat.
Alles trat in den Hintergrund. Der Schmerz, die Erinnerungen, die Trauer und die Wut, ja... sogar die Verbindung... und alles was sie vor sich sah war der Vorhof in Samar... im Kreise des Rates. Jener Ort an dem man richtete. Dort war kein Scheiterhaufen aufgeschichtet, nein... der Tod im Feuer wäre eine Belohnung... dort stand nichts weiter als ein alter, schartiger Richtblock und ein dunkelbrauner Weidenkorb.
Sie schloss die Augen. Die Dinge nahmen ihren Lauf.